Decepción en pequeñas dosis
De la misma calaña.
Aún estaban sus acarminados besos pegados en el cristal. Plasmados al reverso de la ventanilla. Al mirarla pensó que estaba preciosa enmarcada en aquella vieja estación. Ese vestido sedoso y desfasado ensalzaba aún más sus admirables curvas. "Diez puntos para Juan", rió el canalla. No tenía graduadas las gafas, pero pudo ver las brillantes lágrimas que salpicaban aquella pecosa cara. Objetivo cumplido, se dijo. Arrancó el tren, y ya estaba pensando en su próximo destino cuando palpó la escualidez de su cartera. Podría coger mil trenes y alejarse mi kilómetros, que jamás saldría de allí.Etiquetas: Las Historias Interminables
Humor negro mal logrado
Es tarde. Llego cansada de trabajar y, tras una cena calentita, me fumo un cigarrillo en la ventana de la cocina mientras saboreo una pequeña cerveza que tanto me apetecía hoy. Mientras, la televisión suena de fondo. Están viendo CSI:
-
Y ¡PUM! Muere en un brutal atentado de los terroristas vascos.-
Pero, ¿esos no actúan en España?Y todo forma parte de una pequeña escena cómica de la serie, según parece.
A mí lo que no me parece normal es que hagan bromas con según qué cosas.
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Qué difícil es la Acción
Tengo imedio en el pelo y la cabeza entera atolondrada.
No doy pie con bola.
Tendré que buscarme una puerta por donde escapar de ti.
Y mira que lo siento.
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Travesuras de la niña mala
Hoy se me aparecen como manchas e imperfecciones. Volcanes de envidias irracionales. La niña mala seguro que estaba plagada. Porque dan celos, porque dan rabia, porque dan ganas. Porque crear un mundo diferente, donde haya cosas que no afecten, a veces es un imposible.
Y no todos lo días amanecen con buen olor por saber que sigue viva. A veces desearías que algún despechado la hubiera disparado por la espalda en pleno ataque de ira. Que se hubiera arruinado para siempre uno de sus vestidos de marca.
Niña mala, ¿no entiendes que, una vez fracturado, no hay miocardio que se regenere? Que se lo estás destrozando en cada despedida. Que cuando te marchas, y le dejas exhausto y triste en la sobrecargada habitación del
Russell Hotel, él se vuelve más patético todavía.
Intenta pegarlo con trocitos de celo precortado. Pero sus manos son torpes y le sudan y tiemblan porque te has ido.
Es un trabajo inútil. Como todo lo que tiene que ver contigo.
Podrás seguir paseándote con tus joyas y tu bolsito de cocodrilo. Pero todos, absolutamente todos, saben que no mereces la pena. Todos menos él, claro.
El mundo está lleno de descerebrados que se enamoran de quien no deben.
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Tan enorme eres que no bastaría con un panteón egipcio
Me sacas de la cama para sentarme en la biblioteca. "¡A estudiar!", me ordenas. Pero todo se trunca y, entre carcajadas, me confiesas que estás tan enamorada de Joyce que te has olvidado del chico de tu piscina. Revisas mis versiones de Retrato del artista adolescente para recomendarme la mejor traducción. Dices que no puedes permitir que me lea una basura.
Has invadido con tu risa todo mi salón. Y, cuando te marchas, mi hermana y yo, que vamos de listas por la vida, comentamos que cada día nos tienes más impresionadas.
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Tantas y tantas despedidas
Llegará el día de Leonard Cohen, de Bob Dylan y de Björk.
Habrá un fin para Luis García Montero y Mario Vargas Llosa.
Se irán Julio Medem, Tarantino y Lars Von Trier.
Tendré que ir aprendiendo a no llorar tanto.
El otro día
la Emperatriz Penca me abrió los ojos:
Soy hiperestésica perdida.
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Burla burlando ya van seis delante
Más allá de los cincuenta años empezamos a morirnos poco a poco en otras muertes. Los grandes magos, los chamanes de la juventud parten sucesivamente. A veces ya no pensábamos tanto en ellos, se habían quedado atrás en la historia; other voices, other rooms nos reclamaban. De alguna manera estaban siempre allí, pero como los cuadros que ya no se miran como al principio, los poemas que sólo perfuman vagamente la memoria.
Entonces -cada cual tendrá sus sombras queridas, sus grandes intercesores- llega el día en que el primero de ellos invade horriblemente los diarios y la radio. Tal vez tardaremos en darnos cuenta de que también nuestra muerte ha empezado ese día; yo sí lo supe la noche en que en mitad de una cena alguien aludió indiferente a una noticia de la televisión, en Milly-la-Forêt acababa de morir Jean Cocteau, un pedazo de mí también caía muerto sobre los manteles, entre las frases convencionales.
Los otros han ido siguiendo, siempre del mismo modo, Louis Armstrong, Pablo Picasso, Stravinski, Duke Ellington, y anoche, mientras yo tosía en un hospital de La Habana, anoche en una voz de amigo que me traía hasta la cama el rumor del mundo de afuera, Charles Chaplin. Saldré de este hospital. Saldré curado, eso es seguro, pero por sexta vez un poco menos vivo.
(JULIO CORTÁZAR, Un tal Lucas, 2007, pág. 127)
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CHAU NÚMERO TRES
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.
(MARIO BENEDETTI, El amor, las mujeres y la vida, Visor de Poesía, 2007, pág. 53)
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